Парижские выходные. Художник
На секунду ей подумалось что это не правильно. Наверное, если бы ее бывшая одноклассница действительно была бы ее подругой, а не просто человеком, которого они видела раз в год на встречах у классной руководительницы, она бы нашла в себе силы отказать этому французу. Но все было не так. А француз был действительно симпатичный. Высокий, в вьющимися волосами по плечи, острыми чертами лица, выразительной линией губ и голубоватыми глазами. А руки, ох уж эти его руки с неприлично длинными пальцами. Он был художник. Да, кажется именно так он сказал, еще несколько минут назад. Точно-точно, он еще звал ее к нему в мастерскую, которая была недалеко от Монмартра.
На этом ее размышления и сомнения прервались. Тем более что француз уже развернул ее к себе задом и вовсю гладил под тканью шортиков подушечками пальцев ее лобок.
Она жестом показала ему в сторону балкона. Конечно, среди белого дня это тот еще эксгибиционизм, но в номере им бы просто не хватило воздуха. Облокотившись о перильца, она чуть отставила свою задницу назад. Он гладил ее руками, обласкивал каждую ягодицу. Потом опустился сзади нее на колени и, стянув наконец с нее шорты и трусики, стал вылизывать призывно открывшиеся ему половые губки.
Со стороны не было видно что там происходит на балконе. Наверное не было. Просто девушка в мужской рубашке стоит на небольшом балконе своего номера, подставив лицо солнцу и щурится, чтобы не ослепнуть. Она видела это так. Если кто-то видел или просто догадывался почему так подрагивает ее тело — ему же было лучше. У него было обширное поле для массы эротических фантазий.
Она думала об эротичности, о чувственности этого момента. Она была уже не первый раз в Париже, но это была ее первая связь с настоящим французом. Прошлое свое пребывание в этом чудесном городе она разделила с двумя малознакомыми юношами из России, с которыми познакомилась в холле отеля, когда заселялась в номер. Конечно, это было здорово, но все же французы... они были другие.
Следующее что она почувствовала была набухшая головка его возбужденного члена, которая аккуратно раздвигала ее половые губки, медленно пробираясь внутрь. Анри, Андре... черт, она уже не помнила как его зовут, да и представлялся ли он вообще, погружался в нее все с тем же медленным смаком, с каким и пробовал ее пару минут назад на вкус. Он не делал никаких резких движений, не пытался играть в неистового самца. «Вот так занимаются сексом художники?», подумалось ей, — «Приятно».
Его рука проскользнула по ее талии, пробралась под свободную рубашку и стала ласкать ее грудь. Вторую он положил ей чуть ниже живота и аккуратно прижал к себе. Так они провели несколько минут, не оставляя возможным подглядывающим и сомнения в том чем же на самом деле занимаются. Эта мысль была возбуждающей. И ей казалось что это заводило не только ее.
Неожиданно он отстранил ее от оградки балкона и развернул к себе лицом. Он поцеловал ее во влажные губы, расстегнул ее рубашку и скинул на пол. Он продолжал что-то шептать на непонятном ей французском, улыбаться и даже целовать ее веки. Это был особенно эротично нежный момент. Потом он сделал шаг назад, скользнул ладонями по ее плечам, аккуратно провел по грудям и, слегка взял ее за бедра, потянул за собой на пол.
Она двигалась на нем так же медленно и размеренно, как он двигался в ней пару минут назад на балконе. Она пристально смотрела ему в глаза, а он не сводил взгляд с ее. Руки же его бродили по ее телу. Не хаотично, а вполне осмысленно... от бедер к груди, через талию, от груди обратно к ягодицам.
Интересно, наблюдал ли за ними кто-то из окон напротив. Видел ли этот кто-то, как красивый мужчина, склонился над ее удовлетворенным телом? Возбуждался ли этот кто-то на вид его в меру накачанной задницы, все еще располагающейся у нее между раздвинутых ног. Она не знала. Но точно была уверена, что сама хотела бы за таким понаблюдать.